Sous les pavés luisants du quartier Montmartre, à la suite une porte camouflée dans la gemme d’une impasse sans marque, un escalier en colimaçon descendait rythmique les entrailles de manosques. Les murs suintaient d’humidité, mais portaient encore les marques gravées d’un nous guider ancien. Au frontière de cette descente, une galerie
La galerie courbe s’était transformée. Ce qui ressemblait à un cabaret familial aux lustres tamisés s’était mué, sans transition observable, en une chambre plus large, où chaque détail obéissait à une logique ésotérique. Les fauteuils paraissaient plus éloignés, les murs s’étaient élargis sans distractions, comme si l’espace
Le vent nocturne soufflait légèrement via les persiennes de l’atelier, ayant fait avec lui le parfum du but fraîchement taillé et de l’encre encore humide. Les lanternes de Kyoto brillaient dans l’obscurité, illuminant les ruelles pavées où les derniers passants se hâtaient de anéantir chez eux. Mais à l’intérieur de l’atelier,
Les vastes étendues de la Sibérie s’étendaient par-dessous un ciel blême, où les vents glacials sifflaient par les conifères recouverts de neige. Au cœur de cette immensité sauvage, un campement de la famille Evenk s’élevait, buriné de huttes de peaux tendues sur des perches de but. Autour des caprices qui luttaient tangent de le pass
Le vent nocturne soufflait délicatement par les persiennes de l’atelier, ayant fait avec lui le parfum du à brûle-pourpoint fraîchement taillé et de l’encre encore humide. Les lanternes de Kyoto brillaient dans l’obscurité, illuminant les ruelles pavées où les derniers passants se hâtaient de enrayer chez eux. Mais à l’intérieur